- 19
- 0
- 0
mecoto
New Member
Các mẹ xem có giúp gì được cho mẹ con chị ấy không ạ
http://dantri.com.vn/c20/s20-440715/nguoi-me-cung-kho-muon-cho-khong-dua-con-thien-than.htm
Người mẹ cùng khổ muốn cho không đứa con thiên thần
Chị có cái tên thật an lành: Nguyễn Thị An. Chị sống ở một nơi nghe thật đầm ấm: đường Phúc Hậu. Con gái chị có cái tên thật đẹp: Nguyễn Thị Thu Giang. Nhưng đổi lại tất cả những mỹ từ ấy, người phụ nữ cùng khổ là chị đang muốn cho đi báu vật của mình.
Ngọn nến tàn trước gió
Chị An là con của một gia đình ngư dân nghèo ở xóm nhà chồ dọc sông Hàn. Ngày nay, nói đến nhà chồ chắc rằng có đôi người không mường tượng ra, nhưng thuở trước, nó nhan nhản, kéo dài một vệt phía bờ Đông từ cửa sông Hàn lên tận sông Cổ Cò. Người ta cắm mấy cái cọc xuống nước, chằng thêm mấy thanh ngang, lát vài miếng ván, lợp một mái dừa, vậy là thành nhà chồ.
“Em xem, có ai xin con nuôi, chị cho họ cháu Thu Giang đấy".
Dân nhà chồ “mặc định” với cái nghèo. Chị An thì không những nghèo mà còn éo le. 23 tuổi, mẹ mất, cha đi bước nữa, anh chị em gây dựng gia đình riêng, chị tự tìm đường sống. Cũng chẳng có gì to tát, chị cắm 4 cái cọc xuống sông làm một cái nhà chồ là xong. Ngặt nỗi chị phải mang biết bao nhiêu căn bệnh ở trong người. 23 tuổi, đáng lẽ phải bươn chải vươn lên với đời, chị lại quằn quại với những cơn đau của bệnh tim bẩm sinh, hen suyễn, viêm gan... đến tối sầm, thốc tháo, quặn thắt.
Suốt 20 năm qua, những căn bệnh quái ác hành hạ chị ngày lẫn đêm, lúc thức lẫn lúc ngủ, lúc quờ quạng kiếm ăn lẫn khi ngửa mặt than trời. Nay, 43 tuổi, trông chị chẳng còn chút thần sắc nào nữa. Mái tóc lưa thưa bạc trụi. Tay chân rụng rời mệt mỏi. Chị chẳng khá hơn ngọn nến tàn trước gió.
Tưởng chừng cứ lay lắt thế cho xong một phận con người thì một biến cố đến với chị An, mà sau này chẳng biết nên gọi đó là ân huệ hay nỗi đau. Chị An kể: “Đêm đó, tui đang ở trong chòi. Vật vã đau. Bỗng thấy một thằng choai choai loạng quạng mò tới. Nó say rượu. Người hôi nồng nặc...”. Cái thằng say rượu ấy nó chặn cổ chị An xuống sàn rồi giở trò đồi bại. Một mình yếu ớt, tiếng kêu cứu của chị lẫn trong tiếng khóc khản đặc giữa đêm đen.
Con ơi, đừng trách mẹ...
Kết cục của đêm đớn đau ấy là một bé gái ra đời. Chị đặt tên cháu là Nguyễn Thị Thu Giang. Cũng may vừa lúc ấy, TP Đà Nẵng có chủ trương xóa nhà chồ. Chị An được “lên bờ”, bố trí vào căn hộ liền kề ở đường Phúc Hậu (KDC số 1, phường Nại Hiên, quận Sơn Trà, Đà Nẵng). Rồi thành phố còn hỗ trợ thêm cho chị mỗi tháng 450 nghìn đồng.
Niềm vui cuộc sống mới chưa tròn thì bệnh phát nặng hơn. Cơ thể chị suy sụp hoàn toàn. Đêm đêm chị không muốn ngủ, sợ rằng giấc ngủ ấy trở nên vĩnh viễn. Chị không tiếc cuộc sống, chỉ thương Thu Giang, đứa con vô tội - báu vật của đời chị.
Hơn 4 tuổi, cháu Thu Giang gầy guộc, xác xơ nhưng khuôn mặt và nhất là đôi mắt vẫn trong veo ngơ ngác. Cháu nép mình vào mẹ trong suốt câu chuyện giữa chúng tôi. Lâu lâu, cháu bá cổ chị: “Mẹ ơi! Đừng khóc. Đừng khóc mà...”. Còn gì đau đớn hơn khi tiếp lại lời an ủi ấy, người mẹ đau đớn nói với tôi: “Em xem, có ai xin con nuôi, chị cho họ cháu Thu Giang đấy”. Chị cố không khóc, nói thản nhiên, nhưng nước mắt cứ lăn dài trên má.
Chị gượng cười mà khuôn mặt héo úa méo xệch: “Chị không biết còn ở trên đời được bao lâu nữa... Cháu nó còn nhỏ quá... Họ hàng thì lâu nay chẳng ai ngó ngàng tới nữa... Chị dạm hỏi mấy người rồi nhưng không ai nhận... Họ cũng nghèo khó quá...”.
Chị Loan - một người hàng xóm của mẹ con chị An - nói với chúng tôi: “Hoàn cảnh họ vậy đấy, nhưng tôi cũng chẳng biết làm sao. Tôi cũng nghèo, cùng lắm là cho cháu Thu Giang cái gì ăn khi đói thôi, chứ không có sức lo cho mẹ con chị ấy”.
Chị An có một ước mơ trong niềm đau xé ruột. Ấy là cháu Thu Giang sẽ được ai đó nhận nuôi. Lúc ấy chị sẽ không còn ai bá cổ động viên mỗi khi khóc, không còn thấy lẫm chẫm bước chân và tiếng nói cười trẻ con trong căn nhà hiu quạnh, chẳng còn được ngắm nhìn giấc ngủ non tơ vô tội mỗi đêm trằn trọc... Nhưng chị vẫn mãn nguyện, bởi Thu Giang con chị sẽ được ăn no, được đi học, được lớn lên như bao đứa trẻ bình thường.
Và, điều cầu khẩn cuối cùng, chị mong cháu sẽ quên chị đi, hay ít ra, không hờn trách người mẹ nghèo cùng quẫn.
http://dantri.com.vn/c20/s20-440715/nguoi-me-cung-kho-muon-cho-khong-dua-con-thien-than.htm
Người mẹ cùng khổ muốn cho không đứa con thiên thần
Chị có cái tên thật an lành: Nguyễn Thị An. Chị sống ở một nơi nghe thật đầm ấm: đường Phúc Hậu. Con gái chị có cái tên thật đẹp: Nguyễn Thị Thu Giang. Nhưng đổi lại tất cả những mỹ từ ấy, người phụ nữ cùng khổ là chị đang muốn cho đi báu vật của mình.
Ngọn nến tàn trước gió
Chị An là con của một gia đình ngư dân nghèo ở xóm nhà chồ dọc sông Hàn. Ngày nay, nói đến nhà chồ chắc rằng có đôi người không mường tượng ra, nhưng thuở trước, nó nhan nhản, kéo dài một vệt phía bờ Đông từ cửa sông Hàn lên tận sông Cổ Cò. Người ta cắm mấy cái cọc xuống nước, chằng thêm mấy thanh ngang, lát vài miếng ván, lợp một mái dừa, vậy là thành nhà chồ.
“Em xem, có ai xin con nuôi, chị cho họ cháu Thu Giang đấy".
Dân nhà chồ “mặc định” với cái nghèo. Chị An thì không những nghèo mà còn éo le. 23 tuổi, mẹ mất, cha đi bước nữa, anh chị em gây dựng gia đình riêng, chị tự tìm đường sống. Cũng chẳng có gì to tát, chị cắm 4 cái cọc xuống sông làm một cái nhà chồ là xong. Ngặt nỗi chị phải mang biết bao nhiêu căn bệnh ở trong người. 23 tuổi, đáng lẽ phải bươn chải vươn lên với đời, chị lại quằn quại với những cơn đau của bệnh tim bẩm sinh, hen suyễn, viêm gan... đến tối sầm, thốc tháo, quặn thắt.
Suốt 20 năm qua, những căn bệnh quái ác hành hạ chị ngày lẫn đêm, lúc thức lẫn lúc ngủ, lúc quờ quạng kiếm ăn lẫn khi ngửa mặt than trời. Nay, 43 tuổi, trông chị chẳng còn chút thần sắc nào nữa. Mái tóc lưa thưa bạc trụi. Tay chân rụng rời mệt mỏi. Chị chẳng khá hơn ngọn nến tàn trước gió.
Tưởng chừng cứ lay lắt thế cho xong một phận con người thì một biến cố đến với chị An, mà sau này chẳng biết nên gọi đó là ân huệ hay nỗi đau. Chị An kể: “Đêm đó, tui đang ở trong chòi. Vật vã đau. Bỗng thấy một thằng choai choai loạng quạng mò tới. Nó say rượu. Người hôi nồng nặc...”. Cái thằng say rượu ấy nó chặn cổ chị An xuống sàn rồi giở trò đồi bại. Một mình yếu ớt, tiếng kêu cứu của chị lẫn trong tiếng khóc khản đặc giữa đêm đen.
Con ơi, đừng trách mẹ...
Kết cục của đêm đớn đau ấy là một bé gái ra đời. Chị đặt tên cháu là Nguyễn Thị Thu Giang. Cũng may vừa lúc ấy, TP Đà Nẵng có chủ trương xóa nhà chồ. Chị An được “lên bờ”, bố trí vào căn hộ liền kề ở đường Phúc Hậu (KDC số 1, phường Nại Hiên, quận Sơn Trà, Đà Nẵng). Rồi thành phố còn hỗ trợ thêm cho chị mỗi tháng 450 nghìn đồng.
Niềm vui cuộc sống mới chưa tròn thì bệnh phát nặng hơn. Cơ thể chị suy sụp hoàn toàn. Đêm đêm chị không muốn ngủ, sợ rằng giấc ngủ ấy trở nên vĩnh viễn. Chị không tiếc cuộc sống, chỉ thương Thu Giang, đứa con vô tội - báu vật của đời chị.
Hơn 4 tuổi, cháu Thu Giang gầy guộc, xác xơ nhưng khuôn mặt và nhất là đôi mắt vẫn trong veo ngơ ngác. Cháu nép mình vào mẹ trong suốt câu chuyện giữa chúng tôi. Lâu lâu, cháu bá cổ chị: “Mẹ ơi! Đừng khóc. Đừng khóc mà...”. Còn gì đau đớn hơn khi tiếp lại lời an ủi ấy, người mẹ đau đớn nói với tôi: “Em xem, có ai xin con nuôi, chị cho họ cháu Thu Giang đấy”. Chị cố không khóc, nói thản nhiên, nhưng nước mắt cứ lăn dài trên má.
Chị gượng cười mà khuôn mặt héo úa méo xệch: “Chị không biết còn ở trên đời được bao lâu nữa... Cháu nó còn nhỏ quá... Họ hàng thì lâu nay chẳng ai ngó ngàng tới nữa... Chị dạm hỏi mấy người rồi nhưng không ai nhận... Họ cũng nghèo khó quá...”.
Chị Loan - một người hàng xóm của mẹ con chị An - nói với chúng tôi: “Hoàn cảnh họ vậy đấy, nhưng tôi cũng chẳng biết làm sao. Tôi cũng nghèo, cùng lắm là cho cháu Thu Giang cái gì ăn khi đói thôi, chứ không có sức lo cho mẹ con chị ấy”.
Chị An có một ước mơ trong niềm đau xé ruột. Ấy là cháu Thu Giang sẽ được ai đó nhận nuôi. Lúc ấy chị sẽ không còn ai bá cổ động viên mỗi khi khóc, không còn thấy lẫm chẫm bước chân và tiếng nói cười trẻ con trong căn nhà hiu quạnh, chẳng còn được ngắm nhìn giấc ngủ non tơ vô tội mỗi đêm trằn trọc... Nhưng chị vẫn mãn nguyện, bởi Thu Giang con chị sẽ được ăn no, được đi học, được lớn lên như bao đứa trẻ bình thường.
Và, điều cầu khẩn cuối cùng, chị mong cháu sẽ quên chị đi, hay ít ra, không hờn trách người mẹ nghèo cùng quẫn.
